© Clo Hamelin

Notre chambre repliée dans l'ombre de ses coins,

comme un mouchoir secret que l'on n'a pas ouvert.

Chaque objet se calfeutre, laisse pointer un détour.

Un sac pendille au mur comme un oiseau blessé.

L'ombre de l'abat-jour grandissant au plafond en géant silencieux.

Les vêtements au sol cèdent des corps assoupis.

Brille de l'autre côté du sombre une bordure d’écrin,

on dirait un lingot, juste une incrustation de nacre et de patine.

Un tambour dans un coin appelle de sa peau le rythme de mes mains.

La flûte boisée cachée dans son étui s'endort sur un arpège à peine dévêtu.

Une punaise verte au parfum de coriandre, son vol vrombissant au détour 

de la fenêtre entrouverte. 

Elle va courtement retourner vers ses tomates sucrées.

Une robe de chambre à la patère attend le bon matin pour renaître à nouveau.

Tout semble au repos dans le sombre étoilé.