Comme il est bon d'être un petit enfant.

De sentir dans sa mère l'odeur de la quiétude.

Sa peau veloutée comme une mousse au printemps.

Un sourire vivifiant, qui vous remet debout.

Évocation noyée par le pastel du temps,

un souvenir, revient, par lambeaux le long des âges,

comme un vieux pull fané.

Le goût des biscuits blonds dans le vin des griefs.

Le grand fauteuil profond, juste un petit crapaud.

La grandeur des maisons, d'une allure étriquée.

Les foisonnants jardins, juste un simple recoin,

et qui servait si bien aux aventures ludiques.

Au parfum de menthe bleue et d'exquises marguerites

que l'on coupait menu pour un frugal repas,

arrosé de breuvages au goût acidulé.

Des poupées renversées, des peluches épluchées.

Des escapades furtives pour se faire oublier.

Et revenir penaude redemander sa gifle.

Comme il était intense de se sentir bridée,

 après d'âpres semonces et des malentendus.

Et de toujours promettre de ne plus récidiver,

 une simple incartade prise pour un vrai délit.

Comme il est inquiétant d'être une petite fille.

Si l'on pouvait reprendre cette trame divine,

et la suivre pas à pas avec délicatesse,

comme il deviendrait bon de se sentir vivant.