Montage : © Clo Hamelin 

Un paysage lunaire aux formes onduleuses

m'apparut dans un rêve éveillé sur la dune.

Étouffée par le sable, douces routes sinueuses,

je vis passer Layla, le sourire nostalgique.

Gestes fermes et sûrs, la cruche sur l'épaule, lisse et si anguleuse.

Dans le corps, parcouru par toute l'histoire du monde,

un souffle résistant qui n’ose s'énoncer.

L'attente du temps qui passe dans les cours ombragées.

Fontaine étincelante de fraîcheur étranglée.

Soleil de midi d’un zénith sans merci.

Mutisme inflexible de non chanté, de non rêvé, de non-dits.

Silence d'un été torride encerclé de murs blancs,

cachant les femmes rieuses de voiles enrobées.

Des voiles comme des grillages,

où deux prunelles enjouées, réchappées du drap noir,

deux lames étincelantes, survivance de l’esprit,

deux éclats de désir, que l'on voile aux regards

comme une impureté, délivrent l’arbitraire où elles sont confinées.

L'éclat de leur gaieté éclabousse les pierres,

fleurit les jardins, épanouit les roses.

Petites voix aiguës qui consolent ou ordonnent.

Tendresse de gazelle, rompue aux tâches ardues.

Présence de femmes, proscrites des hardiesses du monde.

Soustraites à l’échappée.

Soumises au minaret.